Hoy toca: Balance anual

aprendí:
A aprovechar las oportunidades
A creer en mi
A luchar por mis intereses
Que no todo es lo que parece
A ser valiente
Que no todas las personas son buenas
A ser sincera conmigo misma y con los demás
Que me queda mucho por hacer y por aprender

Olvidé:
El miedo a la soledad
El miedo a cometer errores
La inseguridad
Dejar de fumar
Dejar de soñar
Olvidarle

Aprendí:
Que algunos sueños se cumplen
Que poder es querer
Quienes son los que de verdad me quieren
Lo que soy capaz de hacer por amor
A renunciar sin traumas
A ser yo misma
Que de los errores se aprende.

Para el 2008
Una promesa: Cuidarme ( dejar de fumar y alimentarme mejor) y valorarme en su justa medida.
Un deseo: Paz, amor y justicia.
Un anhelo: No anhelar.
un objetivo: seguir progresando.

Felices Fiestas.

Hoy toca: realidades y curiosidades

Realidades:
Si pudiésemos reducir la población de la Tierra a una pequeña aldea de exactamente 100 habitantes, manteniendo las proporciones existentes en la actualidad, seria algo como esto:
Habría 57 asiáticos, 21 personas del continente americano (incluyendo norte y sur), 14 europeos y 8 africanos, 52 serían mujeres 48 hombres 70 no serían blancos 30 serían blancos, 70 no cristianos 30 cristianos , 89 heterosexuales , 11 homosexuales, 6 personas poseerían el 59% de la riqueza de toda la aldea y los 6 serían norteamericanos. De las 100 personas, 80 vivirían en condiciones infrahumanas y 70 serían incapaces de leer, 50 sufrirían de malnutrición, 1 persona estaría a punto de morir, 1 bebé estaría a punto de nacer. Solo 1 (si, solo 1) tendría educación universitaria. En esta aldea habría 1 persona con ordenador

Curiosidades:
Sgeun un etsduio de una uivenrsdiad ignlsea, no ipmotra el odren en el que las ltears etsan ersciats, la uicna csoa ipormtnate es que la pmrirea y la utlima ltera esten ecsritas en la psiocion cocrrtea. El rsteo peuden estar ttaolmntee mal y aun así pordas lerelo sin pobrleams. Etso es pquore no lemeos cada ltera por si msima snio la paalbra cmoo un tdoo.
Pesornamelnte me preace icrneilbe...".
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Yotr omash echoe nhun gria queab ordae lte mare spect ode lau bicac ioni ncorr ectad eloses paci osqued ebe nsep ararl aspa labras.


Pensar creativamente
Se te plantea el siguiente dilema Moral:
Estás conduciendo tu coche en una noche de tormenta terrible. Pasas por una parada de autobús donde se encuentran tres personas esperando:
1. Una anciana que parece a punto de morir.2. Un viejo amigo que te salvó la vida una vez.3. El hombre perfecto o la mujer de tus sueños.
¿A cuál llevarías en el coche, habida cuenta que sólo tienes sitio para un pasajero?
Piensa la respuesta antes de seguir leyendo.







¿¿LO HAS PENSADO??


Este es un dilema ético-moral que una vez se utilizó en una entrevista de trabajo. Podrías llevar a la anciana, porque va a morir y por lo tanto deberías salvarla primero; o podrías llevar al amigo, ya que te salvó la vida una vez y estas en deuda con él. Sin embargo, tal vez nunca vuelvas a encontrar al amante perfecto de tus sueños.
El aspirante que fue contratado (de entre 200 candidatos) no dudó al dar su respuesta. Me encanta, y espero poder utilizarlo alguna vez en alguna entrevista.
¿QUÉ DIJO? Simplemente contestó: "Le daría las llaves del coche a mi amigo, y le pediría que llevara a la anciana al hospital, mientras yo me quedaría esperando el autobús con la mujer de mis sueños."
Moraleja: Debemos superar las aparentes limitaciones que nos plantean los problemas, y aprender a pensar creativamente

Hoy toca: primavera

Han quedado atrás los caminos oscuros.
Hoy camina por encima de todo lo puede cegar, y se ríe de ella misma al recordarse inmersa en aquella espera de nadas.
Mientras camina, algo va cambiando bajo sus pies y se dispersa la niebla del miedo.
Si vuelve la vista atrás, todo lo que ve es tan confuso...
Está saboreando el camino por la acera soleada y no permitirá que vuelva a nublarse su horizonte. Ahora sabe que nunca estuvo tan perdida, solo le costaba aceptar que las cosas no son tan negras.
Tal vez tenga la sensación amarga de haber perdido demasiado tiempo, pero reconoce que aquella niebla que la sumergió en los errores, le enseñó a conocerse mejor, consiguiendo ganar más cosas de las que perdió.
Alargó su mano para salir de aquél cementerio y le sorprendió la cantidad de brazos a los que pudo aferrarse.
Desde hoy escribe palabras nuevas, optimistas, más sinceras que nunca, porque por primera vez no le da miedo la luz. No quiere perderse conocer a la persona en la que se ha convertido.
No importa ahora el frío del invierno, ha llegado su primavera y esta vez sabe que es para siempre.

Hoy toca: Prohibido amar.

En la seguridad de los cuatro rincones que rodean su espacio, donde puede controlar la mas leve variedad de la luz y las cosas comunes, el cambio de lo que ocurre afuera apenas puede rozarle la piel.

Decidió hace tiempo desterrar las palabras brillantes en el fondo de algún cajón junto a los sueños improbables y demás enseres inservibles como cero, nada o amor. Los colocaba cuidadosamente para que todos cupiesen en el mismo lugar y es costumbre desde que pensó que los caminos no le servían.

El leve ruido de una hoja desprendiéndose a destiempo de su rama parece provocar una cadena de situaciones incontrolables con exceso de velocidad.

Le gusta los silencios vacíos para llenarlos con pensamientos absurdos, como se llenan los estantes con utensilios inútiles.

Las reglas que se marca no las rompe nunca, como la de no acordarse de las personas que se marcharon o de los que le hicieron llorar; pero olvida a menudo abrigarse cuando hace frío o llevar paraguas cuando el cielo anuncia lluvia: al cabo le divierte sentir el cosquilleo de las gotas de agua resbalando por su rostro.

Otras cosas le hacen sentirse bien, contemplar bajo un árbol las tardes soleadas y de quietud, la sonrisa de un niño, el ladrido del perro jugueteando mientras él riega el jardín, los chasquidos de la leña quebrándose en el fuego del hogar, sembrar la huerta...la lluvia. La lluvia le gusta, con su olor del verde húmedo y de tierra mojada. El viento no. El viento le disgusta y las tormentas amenazando tejados.

Fue en tiempos de tormentas apocalípticas cuando se tatuó en el corazón: esclavo de lo que sientes y expresas. Dueño de lo que callas.

Desde entonces cree firmemente que es alérgico al amor y que no es bueno dejar que escriban en su corazón.

el jardín de las leyendas.

De entre el verde del jardín sin rejas más bello que jamás has visto, surgen otros caminos desde sus mansos prados hacía montes salpicados de madera que parecen llegar hasta viejas leyendas. La brisa nocturna crea fantasmales nieblas y te sumerge poco a poco como caricia tierna en su húmedo abrazo. Un sopor te sosiega, te mece en la noche y como si por cientos de siglos así fuera, te haces parte del jardín y su leyenda.

hoy toca: ventana abierta.

Abro la ventana para que entre el aire y se escapan los silencios.

Amalgama de todo lo presente. Palabras...

Palabras que se escapan, fluyen a un mismo tiempo en la elipse del reloj con matices opuestos; a este lado tú y al otro las cosas que apenas importan.

Noto tu sonrisa y un viento suave lo inunda todo.

Dejaré la ventana abierta. El paisaje que muestra no es mio, sino para ti.

Se escapa el tiempo en relojes de agujas de cucú, pero tras esta ventana abierta, tú. Palabras.

Palabras revoloteando con alas de libertad, rompiendo todas las distancias y todos silencios.

hoy toca: Guardo.

Guardo una colección de decepciones: grandes, pequeñas, esperadas, imprevisibles...y no las cambio por nada. Cada una de ellas fue una lección de la que aprendí. Guardo sueños que nunca se cumplirán. Tampoco los devuelvo; nacieron de esperanzas para algo nuevo y mejor. Las lágrimas que inundaron océanos, fueron antes montañas de sonrisas.

El sabor del primer beso que dí, las suaves caricias, el abrazo más tierno, no los borró el último reencuentro para el adíos.

Guardo un collar hecho con todas sus palabras, pintado con todos los colores que ví en sus ojos para adornar mi pecho en días en que su ausencia me asalta y me lastima.

Son solo sentimientos guardados, a la espera de un dueño que, ya sé, nunca encontraré. Sentimientos que mojan mis zapatos viejos, calados por el agua de una noche grís.

Y a pesar de todo, nunca fui tan feliz.

LLuvia

DARÍA TODO LO QUE SÉ, POR LA MITAD DE LO QUE IGNORO

Peculiarmente normal

Nunca había visto entrar en mi oficina a un tipo tan normal. Su saludo fue de lo más normal, su rostro era normal, su expresión, su pelo, sus gafas, su camisa, sus manos. La cartera que sacó del bolsillo de la forma más natural, el modo de extender el D.N.I hacía mí, el tono de su voz, las formas con que me solicitó la renovación de su tarjeta federativa no especificó ningún estado de ánimo, ni nervioso ni calmado ni triste ni alegre. Lo invité a sentarse y, de la manera más convencional agradeció la invitación.
La impresora no me dio motivos de preocupación al expedir la tarjeta: no se atascó, no se quedó sin papel ni se puso lenta...¡todo normal!.
Los pocos instantes que pude mirar los ojos del hombre normal, me miraba de una forma normal, no pude advertir ni un atisbo de sentimentalismo pero tampoco miraba de forma vacía, fría o cálida, ( la mirada, dicen, es el espejo del alma )...la suya, miraba, sin más. No mostró en ningún momento simpatía o antipatía, agrado o indiferencia, ni un pequeño gesto para caer bien, y nada de desagrado.

Terminé el trabajo y se despidió con naturalidad y salió sin prisa y sin pausa.

Desde que entró hasta que se fue, ninguna connotación implícita en él que delatara algún acontecimiento extraordinario, de esos que dejan su rastro durante un tiempo o para siempre en nuestros rostros o en nuestros ademanes.

Al igual que los días son distintos unos de otros, cada persona que se comunica o se cruza en mi vida cotidiana, es distinta. Cada ser humano con sus peculiaridades impregnadas en alguna parte de ellos: en el tono de voz, en los movimientos, en la forma de mirar, de vestir, de expresarse, en su olor diferente o con sus diferentes historias. Peculiaridades de las personas, que como piezas conforman este gran puzzle que es mi mundo, el mundo que me rodea y al que pertenezco.

El tipo normal que entró en mi oficina lleva consigo su propia peculiaridad, tan difícil de encontrar en los tiempos que corren: la de ser un tipo normal, incapaz de mostrar alguna "peculiaridad" que lo caracterice.

Hoy toca: Buscando un final.

Ellos siempre contaban historias; siempre tenían historias para cualquier ocasión. Historias acerca de las cosechas, de la lluvia, del viento, del ganado, de los árboles, de los montañeros solitarios. Formaban una familia de la tierra; una tierra que podía verse reflejada en su piel; en sus ojos del color del suelo fértil, surcados, como él, por extensos ríos o pequeños riachuelos que bajaban desde la cumbre de las montañas, trazando su camino fácilmente, hasta los verdes prados que eran su hogar. Desde el pie de las montañas hacia la casa ni un sólo árbol se alzaba en ellos y podías caminar durante mucho tiempo sin que nada ocultase el horizonte. Contemplar aquella inacabable belleza verde suscitaba en mí una sensación de grandeza, de eternidad y, sobre todo, de libertad absoluta llevada hasta unos límites que transforman esta palabra en un aliento vital, eufórico, exultante.

Cuando se iba la luz, algo que sucedía a menudo a causa de las fuertes tormentas invernales, era uno de los mejores momentos para escuchar sus historias. Iluminados por las velas y el fuego de la chimenea, nos sentábamos, con una copa de vino en las manos, a escuchar los relatos que narraban los más ancianos de la familia y que luego contarían, a su vez, sus hijos y sus nietos.

Aquella oscura tarde, ella, la más anciana de todos, contó una historia que nadie había contado antes. Por algún motivo que sólo ella conoce se había guardado para sí ese relato durante ochenta y dos años, desde el día en que, a los diez años de edad, alguna persona, probablemente tan vieja como era ella, se lo contase durante su fatigoso caminar hacia algún lugar, huyendo del hambre y la opresión, en busca de la libertad que pudo respirar por primera vez en estas tierras. Supongo que decidió que el momento de contarlo había llegado, aunque no puedo evitar pensar, al recordar sus penetrantes ojos grises fijos en mí, que era yo el motivo por el que esa historia debía ser contada aquella tarde, en aquel momento, mientras la lluvia golpeaba y mojaba rítmicamente una tierra que nunca estaba demasiado sedienta. "Una tierra feliz y sonriente", decían ellos. "Puedes saber si la tierra sonríe cuando caminas sobre ella con los ojos cerrados y los pies descalzos y dejas que sus espíritus suban por tus pies hasta encontrar el lugar que conecta con tu alma".

- ¿Y dónde está ese lugar? - le pregunté una vez.

- La tierra lo sabe.

Mientras el humo de la chimenea se abría camino entre las gotas de lluvia, la anciana comenzó a contar su historia con una voz tan joven como sus ojos, a pesar de su cuerpo gastado y encorvado y las innumerables arrugas que peinaban su rostro hacia la tierra. Ella lucía esas arrugas con orgullo, diciendo que eran consecuencia del abrazo de la tierra, que nos llama de nuevo hacia ella para hacernos inmortales y darnos así, a través de la caída, la vida y la belleza eternas.

Su historia acontecía en una pequeña isla de un lugar desconocido y su protagonista era una mujer soñadora, cuyos sueños, a ojos de muchos irrealizables, dominaban su vida sumiéndola en un estado de desasosiego y añoranza, como si en algún momento de su vida le hubiesen arrebatado algo que le pertenecía y que era lo único en este mundo que podía mostrarle y hacerle sentir la verdadera felicidad. Mientras tanto, una extraña tristeza, entrelazada con la alegría que le prestaba una esperanza nunca consumida (pues la esperanza es el lago que nunca se seca por mucho que bebamos de sus aguas) le daban un aspecto distante y sonámbulo, como si no estuviera del todo despierta.

"Así iban transcurriendo sus días", dijo la anciana. Y luego, súbitamente, se detuvo. Todos guardamos silencio, esperando que reanudara la historia, pensando que, tal vez, su memoria empezaba a fallarle y necesitaba un momento para recordar. Pero su memoria era excelente. Simplemente se había detenido y me miró, durante unos segundos, con unos ojos cuya intensidad paralizó mi cuerpo.

- ¿Qué pasó después? - le pregunté.

- Aún no ha pasado. Esto sucedió hace muchos años y ella sigue observando el mar y esperando, pero nada ha sucedido desde entonces.

Cuando me liberó de su mirada, mientras el profundo silencio que invadió la habitación se veía únicamente perturbado por la lluvia y el fuego, sentí un escalofrío de tristeza recorrer mi piel palmo a palmo y comprimir todos los músculos de mi cuerpo en una especie de espasmo invisible pero terriblemente doloroso. Necesitaba conocer el final de esa historia pero, igual que los demás, me uní al silencio y no pronuncié palabra alguna.

Aquella noche, intentando dormir sin conseguirlo, conocí la trampa de la esperanza, que, si bien es unas veces una poderosa fuerza que, inagotable, nos impulsa hacia destinos mejores, otras veces, cuando las aguas que la alimentan están hechas de espejismos inagotables e irreales, se convierte en la trampa que detiene la vida y el tiempo y detiene la historia, nuestra historia, aquella de la que nunca podremos contar el final.

Hoy toca: lo que soy

Soy annesica:

Soy lo que nunca me acordé de decirte:

Soy adicta a mi silencio:

Soy adicta a tus silencios:

Soy adicta a esperarte:

Soy adicta a echarte de menos:

Soy adicta a quererte.

Y he olvidado cómo salir de ésta.

hoy toca: reflexión sobre renglones vacíos

Son tan absurdas las páginas vacías....mejor renglones torcidos que páginas vacías. Mejor.

Hoy toca: renglones vacíos

Mejor no escribir algunas páginas. Mejor páginas vacías que renglones torcidos. Mejor.

Hasta pronto!

Alfónso, después de venir de El Salvador, pasó una temporada un poco triste por cuanto dejó en aquellas tierras. Le costó asimilar que los proyectos que había implantado para la mejora de vida de los mas desfavorecidos, quedara en manos de personas que a su entender no son lo suficientemente fiables para que todo llegue a buen puerto.
Hace poquito vino a visitarme para despedirse de nuevo. Vuelve a sonreír porque en breve lo envían, esta vez a Nicaragua, con un nuevo proyecto social.
Tuve la oportunidad de escuchar de su propia voz sus experiencias en países y culturas diferentes. Un gustazo oír la riqueza de matices dialécticos que utiliza para describir los paisajes, las costumbres y las características de esas gentes, todo ello tan desconocido e inaccesibles para mi.
Las anécdotas y las dificultades a las que se vio sometido, no tiene precio. Sin embargo, todo lo bueno que le aporta esas personas con escasos recursos para sobrevivir, la gratitud que le demuestran por ayudar a la mejora de su calidad de vida, le es suficiente motivo a Alfónso para querer seguir ayudando con su conocimiento a éstos pueblos.
Desde aquí, buen viaje, buena estancia y toda la suerte que mereces.

hoy toca: feria del libro en Madrid

Estuve todo el fin de semana en Madrid, mas que nada para ver a mi familia y de paso visitar la feria del libro que se celebra en el Parque del Retiro.

Diecisiete días de feria hace que no exista aglomeración de personas luchando por un sitio en cada stand que se quiere visitar. La lluvia del fin de semana también contribuyó que no acudieran al evento muchos madrileños.

Jorge Bucay estuvo fue muy amable conmigo accediendo a mis deseos de ponerse al movil para saludar a Ana. Me dijo que llevaba todo el día saludando a gente por teléfono.

( Y yo pensando que había sido una idea muy original por mi parte). Le compré su último libro que firmó para mi amiga y agradecí de todo corazón que hubiese hecho realidad un sueño. Él me contestó que mi amiga sabia elegir bien a sus amistades y que estaba encantado de habernos hecho felices a las dos. Buen tipo este escritor!.




A. Gala " el grande ". La cola de gente esperando para firmar su libro era la mas larga, larguísima. Yo no tuve paciencia, aunque sé que la merece.

hoy toca: Escribir sobre el tiempo presente

Escribo desde un naufragio,
desde un signo o una sombra,
discontinuo vacío
que de pronto se llena de amenazante luz.

Escribo sobre el tiempo presente,
sobre la necesidad de dar un orden testamentario a nuestros gestos.,
de transmitir en el nombre del padre,
de los hijos del padre,
de los hijos oscuros de los hijos del padre,
de su rastro en la tierra
al menos una huella del amor que tuvimos
en medio de la noche,
del llanto o de la llama que a la vez alza al hombre
al tiempo ávido del dios
y arrasa sus palacios, sus ganados, riquezas,
hasta el tejo y la úlcera de Job el voluntario.

Escribo sobre el tiempo presente.

Con lenguaje secreto escribo,
pues ¿ quien podría darnos ya la clave
de cuanto hemos de decir ?.

Escribo sobre el hálito de un dios que aún no ha tomado forma,
sobre una revelación no hecha,
sobre un ciego legado
que de generación en generación llevará nuestro nombre.

Escribo sobre el mar,
sobre la retirada del mar que abandona en la orilla
formas petrificadas
o restos palpitantes de otras vidas.
Escribo sobre la latitud del dolor,
sobre lo que hemos destruido,
ante todo en nosotros,
para que nadie pueda edificar de nuevo
tales muros de odio.

Escribo sobre las humeantes ruinas de lo que creímos,
con palabras secretas,
sobre una visión ciega, pero cierta
a la que casi no han nacido nuestros ojos.
Escribo desde la noche,
desde la infinita progresión de la sombra,
desde la enorme escala de innumerables números
desde la lenta ascensión interminable,
desde la imposibilidad de adivinar aún la conjurada luz,
de presentir la tierra, el término,
la certidumbre al fin de lo esperado.

Escribo desde la sangre,
desde su testimonio,
desde la mentira, la avaricia y el odio,
desde el clamor del hambre y del trasmundo,
desde la espada que puede herirla a muerte,
desde el condenatorio borde de la especie,
desde la espada que puede herirla a muerte,
desde el rostro bastardo,
desde la mano que se cierra opaca,
desde el genocidio,
desde los niños infinitamente muertos,
desde el árbol herido en sus raíces,
desde lejos,
desde el tiempo presente.

Pero escribo también desde la vida,
desde su grito poderoso,
desde la historia,
no desde su verdad acribillada,
desde la faz del hombre,
no desde sus palabras derruidas,
desde el desierto,
pues de allí ha de nacer un clamor nuevo,
desde la muchedumbre que padece hambre y persecución y encontrará su reino
porque nadie podría arrebatárselo.

Escribo desde nuestros huesos
que han de lavar la lluvia,
desde nuestra memoria
que será pasto alegre de las aves del cielo.
Escribo desde el patíbulo,
ahora y en la hora de nuestra muerte,
pues de algún modo hemos de ser ejecutados.

Escribo, hermano mío, de un tiempo venidero
sobre cuanto estamos a punto de no ser,
sobre la fe sombría que nos lleva.

Escribo sobre el tiempo presente.

J.A Valente.

Hoy toca: fotografías a color.

Mis días pasan demasiado iguales unos de otros.
Hoy sábado debería se diferente al de ayer o al de mañana domingo.

Si no cambio de postura, mi vida no será si no una fotografía con la imagen de mi misma en blanco y negro y con el tiempo una imagen en sepia deficil de distinguir.
Seguir con la misma pose esperando que todo lo que cambie a mi alrededor ocurra por si mismo sin yo tomar partido en ello es cómodo, muy cómodo pero absurdo, cobarde e inutil.
El día de hoy lo voy a introducir en una coctelera preciosa que tengo guardada sin estrenar., le voy a mezclar unos cubitos helados de ilusión que llevan en el congelador demasiado tiempo, varias cucharaditas de valentía y tanta cantidad como quepa de todos los colores. Agitaré la coctelera a ritmos acompasados de canciones alegres hasta que la mezcla esté en su punto. Voy a beberme este día sorbo a sorbo, despacito, a ver si consigo unas fotografías nada difuminadas y a todo color.

Hoy toca: In albis

Qué extraña sensación estar de nuevo sentada delante del teclado. Quisiera, como entonces, escribir con todas las vocales, como cuando escribía en
sus manos todos mis secretos.
Cientos, miles de palabras agolpándose en mi mente. Mis dedos se hunden en el teclado sin marcar las vocales exactas y no consigo el ritmo de los antiguos acentos. Se hace tan extraño como hablar un idioma que nunca oí. La misma sensación cada mañana al despertar de las sombras. Me miro en el espejo y apenas me conozco. los silencios se congelan en los reflejos de esta luz primaveral.
Mis ojos se pierden absortos en lo que nunca volverá a ser. Me aliso los párpados hinchados. Me embeleso un instante en mis labios mientras tararean una canción a la añoranza.
El revoloteo de una paloma en el alfeizar me devuelve a la rutina y quiero ser ella, con sus alas plateadas, ajena a los designios de labios inasibles. Me ducho, seco mi cuerpo desértico de abrazos.
El corazón lleno de disfraces y hoy viene desnudo.
Me maquillo: polvos sonrosados en las mejillas,máscara en las pestañas y corrector en las ojeras para parecerme a quien fui.

Releo el texto de este post con la esperanza de encontrar lo que busco. Páginas en blanco dirían mucho más de lo que pude escribir aquí. Se camuflan las preguntas.
No hay respuestas que ponga orden a este caos de errores, a esta gran mentira que es ahora mi vida.

Solo el recuerdo de aquella noche. La explosión de ternura saliendo a cada roce de sus ojos se resiste a ser olvidada en cajones de caoba. Se quedará conmigo como el mejor de los momentos, en silencio, para que nada lo ensucie, pero con el énfasis de todos los acentos y todas las vocales.

Playa de Tarifa ( Cadiz )

25 días y 1.200 kms separan una imagen de otra.

Asturias vistió sus cimas de blanco para deleite de mis sentidos. Para superar dificultades en el camino siempre hubo una mano amiga que me ayudó a no perder el equilibrio.

...25 días después, en Tarifa caminando a contra-viento. En la orilla de enfrente y a tan solo 17 kms de mar, Africa.

Un párrafo de "los hijos de Anansi"

Los hijos de Anansi de Neil Gaiman.

Fisgoneando el interior de este libro de ciencia ficción pero sin la mas mínima intención de leerlo al completo, me conquista este párrafo que hace que cambie de opinión:


Todas y cada una de las personas que han habitado, habitan o habitarán en este planeta tienen su propia canción. No es una canción escrita por otra persona. Es una canción con su propia letra. Son pocos los que llegan a cantar su propia canción. La mayoría tememos que nuestra propia voz no le haga justicia o que nuestras palabras sean demasiado tontas o demasiado honestas o demasiado raras. Así que la gente acaba viviendo las canciones de los demás en lugar de cantar la suya propia.


Las críticas hablan de que el entretenimiento está asegurado con esta historia, aunque Gaiman se reitere en planteamientos utilizados en American Gosd.
Al parecer no ha conseguido la calidad literaria de sus anteriores obras maestras The sandman o Neverwhere .
...Sin embargo me apetece adentrarme en este género literario casi desconocido para mi con esta obra. Estoy convencida que no me defraudará.

Asturias Es la consagración eterna de lo verde. Los múltiples matices de este color consiguen abarcarla totalmente: montañas, valles, bosques. La humedad oceánica favorece el paisaje y la vegetación.Su verdor se une a su orografía, donde la verticalidad de las cumbres cantábricas se mezcla con la suavidad de las montañas y la individualidad de los valles.
Aromas que nacen de las entrañas de su tierra húmeda, condimentan de mil sabores el aire. Cielo asediado por nubes bicolor serpentean las majestuosas cimas condicionando la personalidad de sus gentes. Gentes inequívocas y sencillas que consiguen que las despedidas duelan.

Fotos de mi caminata matutina de hoy.

Mi pueblo a 5 km de distancia

El "Puente Hierro", por donde pasan los ferrocarriles.

No solo de pan vive el hombre

Vistas desde mi actual vivienda.

París me espera, también Holanda y Egipto. No sé si conseguiré visitar algunos de estos lugares algún día, pero si no tuviese sueños ¿qué sería de mi?...
Ccon mis ingresos económicos no debería tener espectativas de grandes viajes, pero bueno, soñar no cuesta...Y como otro de mis sueños es abrir una agencia de viajes, ¿quien sabe ?, puede que algún día ésto si lo consiga y por consiguiente que algunos de mis viajes soñados se hagan realidad y no sean como en estos momentos: una idea descabellada...
¿ Demasiado ilusa? por qué...Yo he visto como otros han conseguido realizar sueños mas imposibles que los míos...Sé que no basta con desear que ocurra, pero es el segundo paso: Desear que los sueños sucedan. Mas tarde puede que lleguen las oportunidades para intentarlo.
¿ y tú, tienes sueños?...¿Te gustaría cambiar de ciudad? Te recomiendo que vengas a vivir a la mía y además...
Te Vendo piso. Buen precio. 3ª planta. 75 metros cuadrados"y caprichosamente decorado". Dispone de 3 dormitorios, salón comedor con terraza, baño completo, cocina y terraza. Muy soleado ( seminuevo). Dispone además de trastero de 15 m. cuadrados.
Tengo que reconocer que esto de "caprichosamente decorado" es una pequeña mentirijilla, (de momento), o lo que es lo mismo: estrategia comercial...

El caso es que ando muy atareada cambiando muebles de lugar, y redecorando, con la sana intención de mejorar la vivienda a la vista de los posibles compradores...y algo se va consiguiendo...Es increible lo que la imaginación puede dar de sí cuando la necesidad apremia...porque digo yo, que cuanto más bonita se vea la vivienda ( aunque sea en decoración) mas posibilidades de venderla pronto tendré. En próximos post pondré un antes y un después, para que se pueda apreciar la diferencia. Además explicaré cómo y con qué medios he realizado la transformación.

Cuando consiga vender, me mudo a otro piso, que la mitad ya es mío, oseasé, que solo tengo que pagar la otra mitad.
Este piso, tiene mejoras con respecto al que vendo y habito actualmente: solo tiene 12 años construidos, está en una primera planta, mucho más céntrico y tiene dos baños completos...
El año comienza con ilusiones nuevas, con un nuevo trabajo que me encanta, y con espectativas que hace solo unos meses ni me lo habría imaginado...

Es lo que tiene la vida...una de cal y otra de arena...y si no fuese así sería poco más que aburrida. ¿ Verdad ?