hoy toca: feria del libro en Madrid

Estuve todo el fin de semana en Madrid, mas que nada para ver a mi familia y de paso visitar la feria del libro que se celebra en el Parque del Retiro.

Diecisiete días de feria hace que no exista aglomeración de personas luchando por un sitio en cada stand que se quiere visitar. La lluvia del fin de semana también contribuyó que no acudieran al evento muchos madrileños.

Jorge Bucay estuvo fue muy amable conmigo accediendo a mis deseos de ponerse al movil para saludar a Ana. Me dijo que llevaba todo el día saludando a gente por teléfono.

( Y yo pensando que había sido una idea muy original por mi parte). Le compré su último libro que firmó para mi amiga y agradecí de todo corazón que hubiese hecho realidad un sueño. Él me contestó que mi amiga sabia elegir bien a sus amistades y que estaba encantado de habernos hecho felices a las dos. Buen tipo este escritor!.




A. Gala " el grande ". La cola de gente esperando para firmar su libro era la mas larga, larguísima. Yo no tuve paciencia, aunque sé que la merece.

hoy toca: Escribir sobre el tiempo presente

Escribo desde un naufragio,
desde un signo o una sombra,
discontinuo vacío
que de pronto se llena de amenazante luz.

Escribo sobre el tiempo presente,
sobre la necesidad de dar un orden testamentario a nuestros gestos.,
de transmitir en el nombre del padre,
de los hijos del padre,
de los hijos oscuros de los hijos del padre,
de su rastro en la tierra
al menos una huella del amor que tuvimos
en medio de la noche,
del llanto o de la llama que a la vez alza al hombre
al tiempo ávido del dios
y arrasa sus palacios, sus ganados, riquezas,
hasta el tejo y la úlcera de Job el voluntario.

Escribo sobre el tiempo presente.

Con lenguaje secreto escribo,
pues ¿ quien podría darnos ya la clave
de cuanto hemos de decir ?.

Escribo sobre el hálito de un dios que aún no ha tomado forma,
sobre una revelación no hecha,
sobre un ciego legado
que de generación en generación llevará nuestro nombre.

Escribo sobre el mar,
sobre la retirada del mar que abandona en la orilla
formas petrificadas
o restos palpitantes de otras vidas.
Escribo sobre la latitud del dolor,
sobre lo que hemos destruido,
ante todo en nosotros,
para que nadie pueda edificar de nuevo
tales muros de odio.

Escribo sobre las humeantes ruinas de lo que creímos,
con palabras secretas,
sobre una visión ciega, pero cierta
a la que casi no han nacido nuestros ojos.
Escribo desde la noche,
desde la infinita progresión de la sombra,
desde la enorme escala de innumerables números
desde la lenta ascensión interminable,
desde la imposibilidad de adivinar aún la conjurada luz,
de presentir la tierra, el término,
la certidumbre al fin de lo esperado.

Escribo desde la sangre,
desde su testimonio,
desde la mentira, la avaricia y el odio,
desde el clamor del hambre y del trasmundo,
desde la espada que puede herirla a muerte,
desde el condenatorio borde de la especie,
desde la espada que puede herirla a muerte,
desde el rostro bastardo,
desde la mano que se cierra opaca,
desde el genocidio,
desde los niños infinitamente muertos,
desde el árbol herido en sus raíces,
desde lejos,
desde el tiempo presente.

Pero escribo también desde la vida,
desde su grito poderoso,
desde la historia,
no desde su verdad acribillada,
desde la faz del hombre,
no desde sus palabras derruidas,
desde el desierto,
pues de allí ha de nacer un clamor nuevo,
desde la muchedumbre que padece hambre y persecución y encontrará su reino
porque nadie podría arrebatárselo.

Escribo desde nuestros huesos
que han de lavar la lluvia,
desde nuestra memoria
que será pasto alegre de las aves del cielo.
Escribo desde el patíbulo,
ahora y en la hora de nuestra muerte,
pues de algún modo hemos de ser ejecutados.

Escribo, hermano mío, de un tiempo venidero
sobre cuanto estamos a punto de no ser,
sobre la fe sombría que nos lleva.

Escribo sobre el tiempo presente.

J.A Valente.